As memórias são discos rígidos empilhados nas entranhas de cada estante. Desenrolam-se as virtudes em novelos de bondade para guardar dentro do cesto ao pé da lareira. Há aqui uma certa religião do super-ego desarrumado. Os armários de beleza e artificialidade compactadas derreteram debaixo do frigorífico. E os holofotes nunca chegam para iluminar o caos com o respeito devido. Trocam-se os trapos de existência inconformista e recalcada. Não há paraísos aqui dentro, só sonhos que se perderam por auto-estradas em linha recta. Vá lá, pega nos ossos das recordações e desmonta o ouro que deixaste cair sobre o azul. Amanhã, o calendário acaba e o espaço desdobra-se em infinito. Eternidade de dimensões em que o trabalho se torna a única unidade de medida. Universo de electricidade e petróleo: Ele está no meio de nós. A multidão respira de olhos fechados enquanto vê televisão. Não há parágrafos nem alíneas neste contrato, só absoluto.