Problematizações...

     Há poetas e há sonhos. As histórias de paixões e corações que nunca existiram, ou nunca se souberam encontrar, rebolam no meio do que fica impresso. A polissemia do sentimento é sempre demasiado concreta, que o que se diz raramente é o que se quer dizer. E os versos são apenas frases que esperam tão somente pelo seu ponto final. O excesso de tempo e de espaço em cada palavra escorre pelos livros embaraçados na prateleira. São coordenadas para o sentimento que se quer, mas nunca se consegue, problematizar. 

     Descomplexar. 

     Desconstruir. 

     Desesperar. 

     Desistir.

    Desenvolver aquele ritmo sistematizado de quem não sabe o que há de escrever. Esticam-se as possibilidades, aumentando o tamanho das folhas. Está na hora do banho. As bolhas de sabão estatelam-se nos azulejos da casa de banho. Cerâmica barata dos dias em que chegava aquela meia dúzia de estrofes mal vestidas. Mais dez minutos de revolução, por favor. Engoli o resto de saudade aleatória que se desenhava à minha volta, feita promessa de desgosto e solidão. Nada é estático se só existe caos. A dinâmica do ser define-se pelo movimento da matéria. E amam-se as almas como se desejam os corpos.

O que se escreve e o que se quer escrever

Queremos sempre escrever coisas bonitas, quando o intuito é o seu "escarrapachamento" público. Abrimos a janela, e tentamos que nos saia o texto da nossa vida. Assim, como se nada fosse. É óbvio que esperar que isso aconteça é estúpido. Quando escrevemos porque achamos que temos de escrever, dá asneira. Sempre. Não há volta a dar, é uma das leis da vida. Mas pior do que escrever coisas feias, é escrever coisas lindas que nunca teremos a coragem de mostrar a pessoa alguma neste mundo.

Confesso, sou uma piegas. Melosa. Romântica. Mulher. Chata. Basicamente, a maior lamechonas que poderão alguma vez encontrar. Finjo que não, mas é esta a verdade. E para aí 4/5 do que escrevo acaba na pieguice. É bonito, é, mas é demasiado meu. 

Que a única coisa que quero dizer ao mundo é que gosto de ti. Posso?

Hoje #2

Hoje percebi que não escrevo nada de tamanho considerável há já algum tempo. Os parágrafos já não se amontoam no meu caderno. Na verdade, vivem espaçosamente, cada um no seu duplex, que é para não haver confusões - "Esta linha é minha, sim? - Não é nada! Acabaste na anterior!"

Nos entretantos, levantei-me ao meio-dia para ir a uma aula às duas, que não tive por alguma razão obscura (ou talvez nem tanto, porque não li a folhinha que a nobre professora fez o favor de pendurar na porta). Fui jogar à Sueca Italiana (não percebo esta dupla nacionalidade... será que envolveu alguma ménage?) e, quando dei por mim, estava a brincar com um MacBook Pro na Fnac do Chiado. Decididamente, devia fazer alguma coisa de útil na vida...

Escrevo-te

Há sombras que moram nas paredes do meu quarto. Recortes e desenhos imprecisos de coisas que nunca soube. Quando a janela se abre, o frio entra e começo a tossir. É melhor ir buscar uma manta para me tapar. Vou. Nestas noites de gelo e solidão, a companhia dos tecidos reconforta a alma. Mas que alma? Não sei se acredito nisso. Metafísicas decadentes de quem não sabe em que acreditar para além da vida. Fico-me como o outro: "Há metafísica bastante em não pensar em nada". Deixo-me estar sem pensar. Não penso em nada que não apreenda com os sentidos - o que me faz sentir, portanto. O resto é tudo mentira. Não há Deus, não há metafísica, não há alma. Há apenas o Homem: matéria, biologia e sociedade. Isso e a televisão despenteada que nunca pára de gritar, mesmo que seja baixinho. E eu, que estou tão velha, já não tenho paciência para meios de comunicação. Perdão, já não tenho paciência para comunicação - ponto. Tudo se atrofia à minha volta, enquanto abro a mão direita e pego numa caneta. Gostava de te escrever uma carta, mas as palavras estão todas cansadas. Dormentes como eu. Está tudo doente do pó e do barulho e da cidade. Está tudo doente dos prédios que se amontoam neste miserável pedaço de terra. O verde da relva não respira por estas bandas, porque simplesmente não há relva. Nem árvores. Nem flores. Nem ecopontos. A única coisa que se recicla aqui são os sonhos - migalha inexplicável de (in)consciência - que é a dormir que somos felizes.

Escrevo-te para que me leias sempre que quiseres e não apenas quando estás comigo...

Da incoerência de quem escreve

Toda uma imensa necessidade de existência intemporal, que tu nunca apagas o que escreves, nem quando te enganas, nem mesmo quando não gostas do que desenhas sobre as linhas. Riscas por cima do que não queres ali, com traços certos, direitos, padronizados, um compasso de tinta que finge tapar o que supostamente está errado. Com a subtileza de um artista, deixas tudo à vista de quem queira procurar ainda mais por ti naquele pedaço de papel. E esperas. Desesperas por alguém que mergulhe ali, enquanto permaneces imóvel, sentada numa cadeira de madeira, dura e velha, sozinha. É assim, sem qualquer contacto humano que vasculhas universos de código binário e cabos de fibra óptica, e abres a tua janela de voyeurismo. Ali não se arrancam folhas, nem se riscam palavras. E o que escreves dura o tempo que quiseres, como se fosses um qualquer Deus, delineando o espaço e cronologia do que é teu, numa ridícula afirmação pessoal. És patética.

Mas escreve. Escreve para que o teu excesso de existência não tome conta de ti.