Problemas Domésticos

Uma das lâmpadas da minha cozinha está a dar o berro. Sinto-me numa discoteca de cada vez que lá vou.

Desarrumada...

Os joelhos esparramaram-se pelo chão, até ficar sentada, com as pernas cada uma para seu lado, como se estivesse desarrumada no meio da cozinha. Onde é que ele andaria àquelas horas? Lá fora chovia tanto como na divisão, mas o mundo só se desfez dentro de casa. Naquele micro-cosmos de mármore e azulejo, tudo era caos e tortura. Sem saber como nem porquê, as palavras já não se viam por entre as noites que partilhavam. As chaves na porta rodavam sempre da mesma forma, a mesa era posta sempre com a mesma loiça, o que se dizia era sempre o mesmo dito com os mesmos ruídos. A única coisa que ia mudando era a comida que jantavam. A certeza de que seria tudo seria eterno tinha-se tornado demasiado certa. Já não havia luta, nem conquista, porque a rotina fez com que tudo se tornasse quieto.