O amor é uma festa surpresa

"É o problema do amor: nunca conseguimos alcançar o outro. Damo-nos mais com as pessoas com quem nos escapa sempre alguma coisa."

Manuel António Pina em entrevista ao iOnline, 18/2/2012

Se nunca houver imprevisibilidade nas pessoas com quem nos damos, deixa de haver um propósito em estar junto. O amor é a surpresa das coisas a cada dia que passa. Gosto de pensar que é a surpresa das coisas boas. Mas na vida as coisas não são como a roda dos alimentos, em que o que é carne é carne e o que é peixe é peixe. Pão, pão. Queijo, queijo. E, por isso, o amor traz quase sempre consigo a inevitável surpresa das coisas más e a insegurança perpétua de nunca alcançar o outro. De não reconhecer. De não compreender. De chegar ao fim do dia e aterrar de cabeça na conclusão de que pode não ter feito sentido. O amor é uma festa surpresa. De vez em quando, corre bem.

Foto licenciada em Creative Commons por  W Mustafeez

Entalada

Quando deu por si, era tarde demais. O “pipipi” das portas que estão prestes a fechar foi menos brando do que o costume e acabou por ficar assim, a modos que entalada nas portas do Metro. Tudo se resumia a isso. Estava ali, entalada. No permanente vai não vai, chove não molha, não f*de nem sai de cima. Ironia do destino, a dicotomia do entalanço vem no primeiro múltiplo de dois. A dualidade da vida moderna ditou que a dúvida se instalasse no trabalho e no amor. Who cares? Ninguém, claro. Ou seja, quase tantas pessoas quantas as que se importavam que naquele preciso instante ela estivesse entalada entre as desconfortáveis portas do metro lisboeta.

Talvez por isso levar com a porta na tromba tenha sido um abre-olhos daqueles que só aparece quando temos os olhos fechados. Pelo menos uma parte estava decidida: ia trabalhar para a florista da amiga. Não que fizesse particular questão em juntar flores como quem pinta um quadro. Afinal, nunca levara muito jeito para trabalhos manuais. Mas com o dia dos namorados à porta, havia a esperança de poder servir de copy a corações apaixonados e desinspirados. Modernices! Do mal o menos, o tempo perdido numa agência de publicidade dava-lhe alento e talento (talento não, que esse nunca lhe faltara) para tornar o mundo um bocadinho melhor. Ou apenas mais simpático. Como o senhor que a puxara para dentro da carruagem, quando a viu aflita e entalada. Afinal, era quase só isso que faltava (bastava?) na sua vida. Simpatia.

Foto licenciada em Creative Commons por Swamibu

#4

Nos dias em que preciso de uma retro-escavadora para arrumar o quarto, preciso quase sempre de outra para me arrumar cá dentro. Sou uma hemeroteca com anos de jornais diários por arquivar. Além do caos dos papéis empilhados pela secretária, há o cotão que se acumula em cada pedaço de madeira do chão. A empregada teima em não aspirar o pó. Não faz mal. Hoje vou arrumar a secretária. Aspirar o chão. Arrumar o quarto. Hoje vou arrumar tudo o que está desarrumado por estes lados. Fazer aquilo que os mais sábios insistem de chamar "seguir com a vida". Andar para a frente, que para a frente é que é o caminho. Pena que a retro-escavadora só cave para trás.

#3

Às vezes há a vontade de escrever mais. E normalmente - quase quase sempre -, é só porque se anda a ler mais. As palavras são assim: tendem a dar-nos tanto quanto lhes damos a elas. Do mal o menos, parece que de vez em quando acabamos por fazer as pazes. Qual casal apaixonado. Daqueles cujo amor anda sempre ali no limiar da irritação e do que não conseguimos aturar nem por nada. Amar e odiar em uníssono na mesma frase. Amanhã logo se vê para que lado acordamos. E se o que me trazem sempre dá para alimentar uns quantos sorrisos. Como quando nos encontramos nos transportes públicos, na esperança que o subúrbio tome um bocadinho melhor conta de nós.

700 dias de ti

Foram mais de 700 dias de ti. Na altura, a viragem das duas décadas acenava a um sucesso com mais olhos que barriga. Ninguém nos tinha avisado que seria o maior desafio dos nossos dias. Nunca chegámos a chorar juntos, mas também nunca foi preciso. No meio de todo o desespero que se instalou na nossa segunda primavera, manteve-se sempre intacta a recordação daquele abraço. Tinha perdido o último comboio da noite e não tinha maneira de voltar para casa. Limpaste-me as lágrimas com o teu casaco e tomaste conta de mim nessa noite. Foste buscar-me à estação e levaste-me a passear pelo Bairro Alto, para que a angústia de estar abandonada em Lisboa não pesasse tanto. E assim ficámos até hoje. Ensinaste-me a gostar de novas palavras e aprendi milhares de universos no meio de cada sorriso e discussão. Pelo caminho quase perdemos os ursos polares, as mensagens a meio da noite e tropeções fortuitos entre a capital e os seus arredores. Mas salvou-se o mais importante: aquele abraço com mais de dois anos trouxe-nos até aqui. E manteve-se intacto. Obrigada.

Dear D.

Não fossem os golfinhos e o Sado tinha tudo para ser perfeito. Do comboio da Fertagus à beira rio, tropecei em Setúbal demasiadas vezes sem tropeçar em ti. Mas sabia que aquele muro junto à água ainda havia de ser um bom palco para discorrermos sobre a dramaturgia do nosso encontro com o universo. Nesse dia não houve choco frito, nem barco para Tróia, nem Arrábida de fundo - nada do que me fazia apaixonar pela cidade. Um sumo do Pingo Doce e a promessa de que o prazer deve ser económico delinearam as frases do dia. Não havia planos, só havia dúvidas. E dívidas de amor que tardavam em saldar connosco. No fundo, era só aquilo: quatro mãos cheias de histórias paralelas que acabaram por dormir em quartos colados. E o orgulho de saber que faço parte dos teus dias quando dizes: "Vou exportar malmequeres".

Terceiro

Dizem que à terceira é de vez. Parece que sim. Este foi o terceiro blog que tive e o único que sobreviveu tanto tempo. Em três anos, sobreviveu aos meus amores e desamores, às mudanças de casa e de vida e às sucessiva faltas de vontade. Não ter vontade de ler, não ter vontade de escrever, não ter vontade de sentir. Coração ao alto e intelecto também. Às vezes, a única vontade que aqui mora é a de adormecer. E acordar dormente para sobreviver às batalhas que todo e qualquer dia seguinte prepara. Três anos, e dezenas de trincheiras, depois aqui está ele - um depósito de resquícios de existência que os meus dias não conseguiram absorver.

Estás crescido, os meus parabéns.

#2

Gosto de pensar que o nosso amor é uma canção do Victor Espadinha. Afinal, foi em Setembro que te conheci. Palmela ainda transpirava os últimos bafos de Verão e a Península de Setúbal teimava em encerrar o Estio com festas que lembram sempre o Ribatejo. Tudo imaculadamente regado a álcool, como manda a tradição. Garrafas ao alto! Copos não, que isso é para meninos. E eu e tu, ali no meio da vila, parados em 1978, onde a bebedeira permitiu que nos encontrássemos. Que aqueles cinco versos podem muito bem ser um hino dos tempos modernos.

"Foi em Setembro que te conheci
Trazias nos olhos a luz de Maio
Nas mãos o calor de Agosto
E um sorriso
Um sorriso tão grande que não cabia no tempo"

Podia dizer que já não se fazem canções assim e provavelmente seria verdade. Os poemas de amor, mesmo aqueles cujos versos se desenham em prosa, já não vêm encharcados em lágrimas e promessas de eternidade. Longe vão os tempos em que as gavetas se enchiam de folhas esgravatadas com devaneios literários proporcionados por corações destroçados. Ou enamorados. Parece que já ninguém gosta de finais felizes. (Se bem que um final feliz é uma espécie de "não-final" e talvez por isso hoje em dia ninguém goste dele.) O que hoje sobrevive é a narrativa aberta, aquela em que não se sabe bem como é que a história acabou. Os novelos da tecnologia e a violência do imediato não nos deixam terminar nada. Quanto muito, terminam eles sozinhos: mudar de e-mail, mudar de número, perder o telemóvel. Daí que quando, por entre bits e bytes, se descobrem dedicatórias intermináveis, escritas com uma esferográfica de qualidade duvidosa, pedidos de desculpa e de namoro, o melhor mesmo é aproveitar. Como se aproveitam as canções de antigamente: num formato físico qualquer.

Agulha no vinil: o nosso amor é um gira-discos. Um gira-discos a tocar um single do Victor Espadinha.

Andamos às cabeçadas com a vida, a tentar sobreviver nos intervalos do que está para vir.

Proibido

Um dia chegamos à conclusão que toda a gente morre. Normalmente, os mais velhos morrem primeiro, mas, como em tudo na vida, há excepções. Primeiro morrem os avós. Depois os pais. Por último, os filhos. Todos morrem. Eu, tu, ele e os restantes pronomes pessoais. Um dia acordamos e apercebemo-nos que alguém à nossa volta deixou de existir. Ou pode deixar de existir. E aí, não interessam as saudades. Não interessa o que se fez, o que se disse o que se pensou. Interessa apenas e só o contrário. Interessam as vezes que errámos e não quisemos fazer melhor, as vezes em que tropeçámos na realidade e fomos de boca ao chão, interessa que caímos e não nos conseguimos levantar. 

No dia seguinte, está sempre tudo na mesma. Talvez um pouco mais de tristeza em meia dúzia de corpos, mas nada mais. O mundo não pára quando alguém se vai embora. O luto é proibido. Ouviste bem? É PROIBIDO! Não há tempo para isso. Não há tempo para chorar. As lágrimas fazem arder os olhos e isso reflecte-se na produtividade. Não. Não. Não. É preciso engolir cada milímetro de desilusão. Quando estiveres de férias, logo ficas de rastos e passas os dias em casa fechada, de estores fechados, aos berros com a vida e com as injustiças deste universo. Agora não dá. E não dá, porque a jornada ainda mal começou.

És adulta. És meia-adulta. Mas uma daquelas metades que vale por uma unidade inteira. Vai mas é dormir, que amanhã há mais.